tras un par de meses de modica plenitud, volvi a tener una de esas semanas en las que el trabajo y otras actividades irrelevantes le quitan tiempo a aquellas cosas que realmente importan, como actualizar un blog de sueños.

pero ademas, tuve que volver a levantarme bastante temprano (para mis gustos y habitos); y, lo que es peor, bruscamente. lo cual me dejo sin esos dorados minutos de remoloneo en los que solemos rescatar algunas imagenes oniricas y empezar a dotarlas de cierta logica, ya en la vigilia. asi, en cambio, uno termina haciendo todo a las corridas y cuando te queres acordar, ya estas lidiando con la multitud que se amucha en el bondi. de los sueños de anoche, para entonces, no quedaran rastros: se habran perdido para siempre en la bruma de la memoria.

en un mundo ideal, todos tendriamos que respetar los tiempos naturales de nuestro reloj biologico y nadie deberia despertarse por medios artificiales. pero, asumiendo el caracter quimerico de esta pretension, me conformo al menos con lanzar desde el BDS una cruzada: propongo que todos lleguemos 10 minutos tarde a trabajar (o a donde sea) y que dediquemos ese rato a tratar de pescar algo de lo que hemos soñado (y a intentar descubrir su sentido).

no es un capricho narcisista, sino de un modo de conocernos mejor y entender algunos de nuestros pensamientos, conductas, reacciones, obsesiones, etc.

ah, el otro dia en una libreria de viejo me compre una edicion usada de "la interpretacion de los sueños". el libro es un verdadero flash: proximamente esbozaremos algunos posts al respecto. asi que, como dice la rubia lulu, stay tuned.

estoy en un micro escolar con gente de la primaria. pulga lleva en brazos al tano pepe, que se ha convertido en un bebe y parece no estar entusiasmado con la excursion. tambien los veo a pela, uri spivak, caro bonfil y cia.

llegamos a destino: una quinta con pileta, que es en realidad el patio del edificio donde vive uri. estan solange, luciana s, maru setton. advierto que a maru le crecieron considerablemente las tetas: se ha puesto mas buena que el guefilte fish con jrein.

me encuentro con alan, lo abrazo, se acerca a saludar a los demas. viste de futbolista, junto con sus compañeros de un equipo israeli. lo veo nervioso, como si estuviera por disputar un partido importante.

hay una pileta donde se juega voley acuatico. le pregunto a fede si el agua esta fria. dice que no, que entre, que el ya se metio. tengo miedo de pasar 1 papelon: no soy bueno en el voley. pero acopio coraje y me tiro de cabeza. descubro que la pileta es mas profunda de lo que creia. tanto que me desespero un poco porque no consigo salir a flote.

el aire empieza a faltarme, me cuesta llegar a la superficie. hasta que al final, logro asomar la cabeza y vuelvo a respirar. a mi alrededor, la gente sigue jugando.

barbi

la mayor parte del sueño de hoy transcurria arriba de un taxi: el que tomabamos con barbi para dirigirnos al restoran donde celebrariamos nuestro fugaz reencuentro.

todo estaba bastante claro: ella seguia viviendo con un tipo (mis dos ex viven con tipos), yo seguia en cualquiera. pero habiamos decidido vernos por una noche, en la que evocariamos sin ninguna pretension de perdurabilidad aquellos ratos felices.

tomabamos un taxi. el viaje se consumia entre dialogos complices, reproches suaves sin veneno y un franeleo que ganaba intensidad a medida que nos acercabamos a destino, a tal punto que el chofer habia empezado a mirarnos de reojo con evidente molestia. recordaba entonces -lo habia olvidado- que barbi satisfacia casi todos mis requerimientos erotico-esteticos: rostro naif de facciones armonicas, piel textura varsovia, carne alli donde no debe escasear. y todo en frasco XS, a mi medida.

llegabamos. pagaba los 34 pesos del viaje y empezaba a preocuparme porque no sabia si me alcanzaria para la cuenta de la cena. el restoran era de comida francesa y quedaba en san telmo, en una zona que en el sueño se parecia bastante a la plaza real del barrio gotico de barcelona. por afuera el lugar no tenia cartel ni nada que lo identificara, pero adentro el salon era enorme y estaba lleno de gente.

frente a la puerta, tirado en un banco -como borracho o algo asi-, lo veia a ivo, el amigo del gordo horace. nos saludabamos. barbi y yo entrabamos al restoran.

wayne, jim morrison y aerosmith

esta madrugada enganche por cable la discreta secuela de el mundo segun wayne (1993). en ella, el protagonista tiene un sueño revelador en el que un indio semidesnudo lo conduce por el desierto hasta el encuentro con jim morrison, quien lo insta a organizar un gran recital en el pequeño pueblo de aurora.

morrison le menciona a un productor britanico. wayne y su amigo viajan a londres y lo ubican: el hombre les confiesa que ha tenido el mismo sueño. y el resto es historia conocida: despues de superar algunos obstaculos, el festival "waynestock" -con aerosmith como maxima figura- resulta todo un exito.

bondiola

anoche soñe que me pedia un sandwich de bondiola en uno de esos puestos ambulantes de la costanera sur. pagaba con 10 pesos esperando el vuelto (oh si, aquellas gloriosas epocas en las que con 8 mangos pagabas el sandwich y la coca!), pero el chabon del carrito me decia no te alcanza pibe, son 12.

uno de estos dias voy a darme una vuelta por ahi para clavarme un bondiopan (casher le pesaj, claro). y por las dudas, pagare con 20.

son las 6 am y alguien llama a casa. corta antes de que yo llegue a atender, pero ese llamado -probablemente equivocado- me despierta y permite que retenga en la memoria el sueño que estaba soñando justo en el instante en el que sono el telefono.

un sueño que, de otro modo, seguramente habria olvidado.

un sueño parecido al de esa noche fria en el bungalow 23-3 de macabi, cuando tenia la mitad de años que hoy y empezaba a sepultar para siempre la inocencia infantil. un sueño de trama simple y mundana, sin familiares ni conocidos ni miedos ni fracasos a la vista. pero que aun asi me revela con claridad -al conectarlo con otros sueños recientes- ciertos fantasmas que en la vigilia, cuando amanezca, tratare de ahuyentar.

un viejo editor de clarin me citaba en su oficina para anunciarme que integraba un grupo de periodistas pre-seleccionados por el diario, entre los cuales elegirian a uno para escribir una columna dominical en el suplemento de espectaculos.

el tipo adquiria, en el sueño, la fisonomia de mi ex psicologo. y contaba que la nueva columna seria bastante similar, en su estilo y su formato, a la que suelo redactar semanalmente para una revista de turismo de dudosa calidad y magra tirada.

el problema es que a la reunion no iba solo. mis padres y mi abuelo me acompañaban, se metian en la charla a cada rato -lo cual me generaba una incomodidad enorme- y trataban de convencer al viejo de que yo era muy bueno.

de que yo era el mejor.