esa mujer

­Sí, ya le dije que esa mujer estaba desnuda. Una diosa, y desnuda, y muerta. Con toda la muerte al aire, ¿sabe? Con todo, con todo...

(rodolfo walsh, esa mujer).


puedo omitir algunos sueños demasiado complejos u oscuros. puedo esforzarme por olvidar aquellos que me perturban en exceso. puedo imaginarles un final a los que no lo tenian (acaso no es soñar el mas puro acto de imaginacion?). puedo, tambien, edulcorar mis obsesiones y mis miedos con historias delirantes de la noche de ayer.

pero si voy a pintar aqui mi universo onirico, no puedo dejar afuera a esa mujer.

porque esa mujer es la metafora perfecta de mis frustraciones; de mi orgullo burlado; de mi omnipotencia a veces, de mi impotencia tantas otras. es la que me rechazo en mil madrugadas. la que vuelve a la carga con cada nueva decepcion. y muy de vez en cuando, en esos dias de soberbia ciega, me jura amor eterno. y me pide volver.

durante las horas de vigilia, esa mujer esta muerta: reaparece solo mientras duermo, como un fantasma duro de cazar. pero el que esta desnudo, en los sueños, soy yo.